Nuit sans lune, à la lumière orange d'un Paris de pluie.
J'entends de mystérieux voyageurs passer entre les gouttes et le bruit si particulier des tôles urbaines grincer aux rues interdites.
Dans cette ville fantôme de ce qu'elle fut, les rats ne sont plus ceux qui courent la nuit lorsque plus personne n'ose vivre, ils sont ceux qui rentrent vite aux dix-huit heures de l'horloge déshumanisée.
Posté à la fenêtre, je suis l'eau qui s'infiltre, l'humidité qui point, mes rêves sont bleus et déjà, oui, je suis le sel sur ces blessures que vous aviez cru oubliées.
